Bochinche Celeste

Russian:

Nos encanta que juegues herido.

Amamos que el Seba Fernández y Lodeiro, con un cagazzo cósmico, te entierren dagas por la columna en el entretiempo para que vuelvas a la cancha sumamente herido, como un toro de Sevilla.

Adoramos que te inflijan dolor, que te corten la sien, que parezcas producto de la imaginación del depravado Mel Gibson.

Estimamos en exceso la manera en que dejas desguarnecido al rival, sin pelota, ridículo, como un mortadela soñador que pensaba eludirte.

Exigimos a EA Sports que te incluya en el equipo All Stars del Winning Eleven para este mundial.

Odiamos a los médicos que te tiran spray, que te meten vendas y boludeses de la cruz roja. No entienden que eso sólamente contribuye a que pierdas el fuego interno que te mueve: el dolor.

Nos fascina que te lastimen, porque así, extremadamente herido, atacas. Ante el zuca-zuca de tabaréz te barrés como una motosierra prendida cortando Lapacho. Y ahí, ahí es cuando más te estimamos, cuando encendés el Bochinche Celeste y la gente grita “meta russo”.